| Дяловская | Дата: Четверг, 02.05.2013, 20:40 | Сообщение # 1 |
|
Полковник
Группа: Модераторы
Сообщений: 96
Статус: Оффлайн
| ДАЛЬКО МАРГАРИТА. МАЛЕНЬКАЯ ИСТОРИЯ ЛЮБВИ
Ночь… она не спит и все думает о нём. О чувствах, испытываемых к нему. Она не может понять, что так притягивает её к нему… не может понять, что ей не дает заснуть, осмыслив всё, она решает, что всё это бред и ей просто нужно забыть, расслабиться, отвлечься – но это невозможно. Нельзя ничем отвлечь своё внимание от человека, которого любишь…
Утро… она так и не сомкнула глаз. Она устала думать. Она просто хочет спать. Встав и сделав себе завтрак, осмотрев свою неприбранную кухню, она остановила свой взгляд на телефонной трубке. В голове крутился один вопрос: «Может позвонить ему и все рассказать? Рассказать о своих чувствах и эмоциях?»
Но что-то не позволило ей это сделать, был ли то будильник, зазвеневший столь поздно, или мамин вход на кухню – это неважно.
День… Вроде она и присутствует в аудитории, но её нет… она погружена опять в мысли, в размышления! Она уверяет себя, что это лишь увлечение и что это пройдет. Но не все так просто.
Вечер … она дома, пытается учить что-то, но все бесперспективно, кроме мыслей о нем в голове нет ничего. У нее есть лишь желание – увидеть его, услышать голос, который кажется ей родным.
Ночь … глубокая ночь… она опять не спит… не потому что не хочет. Она сидит с телефоном в руках: «Позвонить или нет…» Вдруг раздался звонок, она от испуга подпрыгнула, сердце начало разрываться в её хрупкой груди. Она взяла трубку:
- Да? – лишь тяжелое дыхание она услышала в ответ. – Я вас слушаю, говорите! Кто это?
- Прости… прости что так поздно. Я не могу больше! Я терплю уже почти год! Я хочу увидеть тебя, я хочу быть с тобой, я не могу больше молчать об этом! Просто дай мне шанс изменить твою жизнь в самую лучшую сторону. С тех пор как мы встретились, я не нахожу себя, не нахожу интереса в обычно привлекательных мне вещах. Будь со мной. Я люблю тебя… - она узнала этот голос, она больше не могла ничего сказать, её сердце замерло, в венах перестала литься кровь! Еще слово и она превратиться в пепел от огня у неё в груди! – Ответь мне. Прошу тебя, - умолял он. Но она не смогла ему ответить и лишь повесила трубку.
Утро … все как всегда. Она открыла входную дверь, и увидела на пороге букет ромашек, будто только собранных в поле, а рядом конверт. Открыв его, она прочла несколько написанных на листе строк: «Я люблю тебя, и эти цветы лишь для тебя – твои любимые. Я посадил их осенью, я вырастил их для тебя. Они расскажут мою маленькую историю любви.
P.S. Прости, что молчал. Прости, что люблю…
29 февраля…»
Прочитав это, она бросилась к телефону и поспешила набирать его номер. Но он не ответил… он не ответил и через день, и через два…и через пару недель… а спустя месяц, она узнала что его больше нет – остановка сердца. Она не смирилась с этим и ушла за ним, посчитала, что лучше умереть, чем жить, зная, что её смысл существования исчез.
Наша жизнь – игра. И стремясь выиграть всё, мы часто остаемся ни с чем.
ДАЛЬКО МАРГАРИТА МОРЕ
Море … Песок был теплым. Море было спокойным. Пляж был пустым.
Она сидела на песке у самого прибоя, и смотрела на солнце, которое вот-вот скроется за горизонтом. Волны легкого прибоя ласкали ей ноги. \лучи, скрывающегося в темном море солнца, грели её тело.
Он был недалеко, метрах в пяти от неё. Он любовался ей. Ничто не интересовало его так, как изгибы и линии её тела, как черты глаз и контур губ. Он внимательно всматривался в ее внешность.
Она просто девушка. Он просто художник. Они не знакомы.
Солнце исчезло, будто его не было. С ним исчезла и девушка. Он остался один. Сев на песок, он смотрел куда-то вдаль. Он размышлял о жизни и чувствах. Он говорил вслух, зная, что не будет услышанным. Он проговорил в пустоту всю ночь.
Стало светать. И из-за горизонта появился кусочек солнца. Вместе с ним появилась она. Та, которая навевает ему мысли, чувства и эмоции. Та, которая вдохновляет его.
Кинув на него небрежный взгляд, и показав всем своим видом, что он ей безразличен, она пошла к воде. Он наблюдал за ней, за её руками, которые трогали прохладную воду, за плечами, невольно вздрагивавшими, когда волна окатывала еще сухую часть тела, за прикусываемыми губами. Он не мог оторвать глаз от такой явной красоты. Достав полотно и карандаш, он принялся вычеркивать кривые линии и тени. Казалось, что он не рисует, а просто малюет карандашом.
Он рисовал ту, которая была для него солнцем, была для него необходимым светом. Пришел вечер, и света не стало. И все как всегда: разговор с ночной бездной тьмы.
Она снова, как и всегда, тихонько сидела недалеко от него. И слушала его голос. Она не могла не влюбиться в ночного, думающего художника.
Светает. И снова с солнцем появляется она. Но теперь нет его. Остался лишь срисованный карандаш и много рисунков, отображавших солнце, его солнце.
Они никогда больше не встретились. Но он всегда вспоминал о ней, глядя на свет, а она думала о нем, всматриваясь в тьму.
День и ночь не могут быть вместе… но они рядом…
|
| |
| |
