Над городом войско восхода
знамёна восставит сквозь дым,
в полон уводя непогоду,
связав её ветром седым.
Его авангарды встречают
в прокуренных кухнях друзья,
среди недопитого чая
лоскутья разлуки кроя.
В широкий размах покрывала,
молитвенным белым крылом,
хранящим меня у портала
под Храмовым вечным Холмом...
«Спасённому — рай, вольным — воля».
Прощальных печальнее слов,
оставшихся в русском просторе
не слышать мне в мареве снов.
К Творцу обращаю мой голос
над гулом хулящей молвы:
«Пошли им покой, чтобы волос
с любимой не пал головы!»