Без горсти святотатства и порока Мне пресным будет блюдо бытия. Воспитанный в излишествах барокко, Я готике английской – не судья. Вы прикорнули в кресле у камина, И чистотой напоен этот сон – По мне давно вздыхает гильотина, Так много раз я преступал закон. Но в чем-то мы похожи, милый друг! Соединяет нас вода Ла-Манша. Мы – две струны, а дура-музыкантша Рвет первой ту, чей чище будет звук... Да сохранит вас пуританский Бог, А мой ко мне не будет слишком строг. |