Мой добрый гений, где же ты теперь,
Когда обрубки крыльев кровоточат,
А звуки вязнут в паутине ночи
И дверь открыта только для потерь?

Мой добрый гений, ты была права:
За нас другими сказаны слова
И оперные арии пропеты;

Но сказанность еще не есть покой,
И крест, твоей начертанный рукой,
Горит на мне. Мой добрый гений, где ты?!