Всё погрузилось в ночное забвение.
Птиц не слыхать, словно тишь понесла.
И это божественное благословление
стынет в проулках ночного села.

Что со мной ранним утром творится,
трудно это явление понять.
Часто стало ночами мне сниться,
как стихи начала я писать.

Когда наступят холода
присяду молча у камина.
Во льды оденется вода
и под окном заснет калина.

День утомился, прилег у порога.
Лампа потухла, горит лишь свеча.
Лентой протянута жизни дорога,
слышится хохот и визги девчат.

Выкладываю жизнь на лист,
её проблемы, заморочки.
Не публицист, не журналист,
меня спасают эти строчки.

Утешься, усталое сердце,
сиреневым запахом звезд.
Не стало ты иноверцем,
хоть пройдены тысячу верст.

Она любила самолеты
и птиц летящих в вышине;
во сне волшебные полеты,
тепло беседы при луне.

Дворцовый бунт цветов шальных
пахнул в лицо ванилью сладкой.
Соцветия кустов больших,
были острижены так гладко...

Любовь изменчива, как ветер,
как сон, запрятанный в подушку.
И силы нет такой на свете,
чтоб превратить её в игрушку.