День утомился, прилег у порога.
Лампа потухла, горит лишь свеча.
Лентой протянута жизни дорога,
слышится хохот и визги девчат.

Забудем прошлое. Сотрём
Былые письмена.
Стучится осень в окоём.
Ты снова не одна...

Я с кровью выдрал из себя раба.
Он трепыхался, жалкий и безвредный.
И ложью, громыхающей победно,
уже не разрывалась голова.

Пламенеющий венчик гвоздики
умирал над руинами снов.
День устало развешивал блики
на верёвках растянутых слов.

Судьбы свинцовая рука
застыла на плече моём.
Салонным мороком тоска
опять вползает в мой содом.

Пока в руках у Господа Живаго
переживёшь бессонницу и труд...

Б.Кенжеев

Ты шла вдоль моря по песку, смеясь, —
автограф Бога золотом по сини.
Поймёшь ли? Ты — единственная связь,
протянутая от меня в Россию.

Поэты — всегда полубоги:
Тот самый растерянный взгляд,
И облик тот самый, убогий,
И старенький плащик до пят.

А утром резко каркал ворон
И было холодно глазам,
День начинался...
День в котором
Еще ты слова не сказал.

да было ли?-
Стекло звенело тонко;
Я слушал, очарован и влюблен,
Как ты шептала:
"Не хочу ребенка...
Ведь, хоть немного нас, разделит он"